três notas de uma conversa só

_ não entendo esse seu retalho de criança. todo mundo tem um ursinho, uma boneca guardada, você e esse retalho. 

_ não fala assim dele, ele tem vida!

_ ainda por cima é lavado de tempos em tempos e perde o charme.

_ não consigo dormir sem ele, quase morri quando ele rasgou.

(...)

_ quando eu for embora, você deixa eu levar um pedaço dele?

_ nossa! isso não se pede... ele é quase parte de mim.

(você acha mesmo que uma parte sua não vai estar comigo pra sempre?)

_ ou então você vem comigo...

_ pra onde?

_ pra longe, pra pipa, pra qualquer lugar, sei lá.

_ você sabe que as coisas não são assim.

(...)

_ um dia você sabe que eu vou.

_ e vai me deixar aqui sozinha?

_ vai chegar um dia que eu não estarei mais perto pra cuidar de você, você sabe disso.

_ eu não quero que isso aconteça nunca.

_ eu também não.

_ tem que ter sempre um lugarzinho na sua casa pra mim.

_ mas eu vou casar, vou ter uma vida com alguém.

_ não interessa, eu cheguei primeiro.

_ possessão não combina com você, não combina com a gente.

_ mas quem estiver com você vai ter que entender o que eu sou na sua vida.

_ e o que você é na minha vida?

_ eu não sei. mas as pessoas que aparecerem nas nossas vidas vão ter que entender.

_ vai perder a graça quando alguém entender rs.

_ verdade. agora vai que eu tenho que ir, desce do carro.

_ me liga amanhã pra contar como foi.

_ tá bem. boa noite.

_ boa noite.

se abraçaram enquanto o motor esquentava e o rádio anunciava a hora certa. demorou uns minutos pra arrancar o carro, ela sempre esperava eu abrir o portão e entrar em casa, era um medo bobo da madrugada. não era de se estranhar que alguns hábitos ainda permaneciam, algumas manias do cotidiano e certas intimidades não acabam junto com o relacionamento. dias como aquele davam a certeza de que jamais sairiam da vida uma da outra. e nunca, definitivamente, conseguiriam entender. o amor.